Matilde Alba Swann (Argentina
1912-2000)
Lluvia, hoy
no
te
siento.
Hoy
no
eres
nada
más
que
agua
vertical.
Apenas
si
te
escucho
golpear
el
pavimento
y
llamar
con
tu
clave
sobre
mi
ventanal
Lluvia, hoy
no
eres
nada
para
mi
desaliento
nocturno
y
abismal.
Cuando
era
niña
hallaba
en
tu
canción
un
cuento,
y
ya
en
mi
adolescencia
me
diste
un
madrigal.
Ahora
lluvia
tengo
tanta
tristeza
adentro,
que
no
me
dices
nada
sólo
te
oigo
golpear. Es
una
calle
larga
y
silenciosa.
Ando
en
tinieblas y
tropiezo y
caigo
y
me levanto y
piso
con
pies
ciegos
las
piedras
mudas y
las
hojas
secas
y
alguien
detrás
de
mí
también
las
pisa:
si
me detengo, se detiene;
si
corro, corre. Vuelvo
el
rostro: nadie.
Todo
está
oscuro
y
sin
salida,
y
doy
vueltas
en
esquinas
que
dan
siempre
a
la
calle
donde
nadie
me
espera
ni
me
sigue,
donde
yo
sigo
a
un
hombre
que
tropieza
y
se levanta y
dice
al
verme: nadie.
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